Dum Spiro, Spero...
Состояние перманентного как бы джет-лага. тело здесь, а душа где-то там. и тяжесть в глазах. пусто. хочется чтобы мысли ворочались побыстрее, поизящнее. зима наверно - как ящерица забиваюсь в углы сохранившие память о тепле и медленно впадаю в анабиоз. пить запретили категорически, а хочется. даже наверное больше чем просто с кем-то поговорить. крутится навязчивая мысль что стакан коньяка растопит это оцепенение.
мир вращается без моего участия,вот чего я сказать хочу. иногда чувствуешь, что с каждым сделанным шагом проворачиваешь этот шарик, как в рекламе. и хочется ступать сильнее и увереннее, с усилием, твердо. сейчас никак не получается вспомнить привкус этого ощущения.
еще есть желание писАть. постоянно хватаю карандаш, думаю. не идет. не выходит, нет зацепки - чего-то такого с чего все начинается - мысли-гашетки. нету.
читаю "Портрет Дориана Грея". люблю эту книгу за то, что заставляет думать, читать между строк. сейчас получается что читаю как бы свои воспоминания об этой книге, а не Уайльда - настолько не-думается. то-есть, бездумно глотаю страницы, заранее зная на что нужно обратить внимание, где искать детали, какая фраза - "вещь в себе", и игнорируя это все. как беллитристику читаю. голяк, короче.
пойду я спать.
пара мыслей, забытых в мобильник в метро:
"самое трудное - переступать через принципы, нормы морали которые сам для себя и выстроил."
"В человеческой природе все упрощать, создавать стереотипы. представить себе что можно вообразить невообразимое."
мир вращается без моего участия,вот чего я сказать хочу. иногда чувствуешь, что с каждым сделанным шагом проворачиваешь этот шарик, как в рекламе. и хочется ступать сильнее и увереннее, с усилием, твердо. сейчас никак не получается вспомнить привкус этого ощущения.
еще есть желание писАть. постоянно хватаю карандаш, думаю. не идет. не выходит, нет зацепки - чего-то такого с чего все начинается - мысли-гашетки. нету.
читаю "Портрет Дориана Грея". люблю эту книгу за то, что заставляет думать, читать между строк. сейчас получается что читаю как бы свои воспоминания об этой книге, а не Уайльда - настолько не-думается. то-есть, бездумно глотаю страницы, заранее зная на что нужно обратить внимание, где искать детали, какая фраза - "вещь в себе", и игнорируя это все. как беллитристику читаю. голяк, короче.
пойду я спать.
пара мыслей, забытых в мобильник в метро:
"самое трудное - переступать через принципы, нормы морали которые сам для себя и выстроил."
"В человеческой природе все упрощать, создавать стереотипы. представить себе что можно вообразить невообразимое."